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Um rugido rouco, como o de um animal selvagem, veio do berserker. Em pé, rodeado por uma dúzia de inimigos mortos, ele brandiu o punho para o céu avermelhado, agradecendo a Thor por esta nova vitória. Em sua outra mão, ele girou seu machado, uma arma tão pesada que a maioria dos homens dos Reinos do Norte não poderia sequer erguer. Um gemido ergueu-se a sua direita, chamando a atenção do guerreiro bárbaro. Apesar da horrenda ferida em seu estômago, um de seus inimigos tentava rastejar para longe. Um sorriso selvagem deformou o rosto de Thorgrim Olavsson. Lentamente, como um predador ciente de que sua presa não teria como escapar, ele se aproximou do moribundo. Mantendo os olhos fixos em seu oponente, ele ergueu seu machado acima de seu corpo. O homem ferido olhou para o guerreiro, percebendo que a fuga era impossível. Ele fez uma última e desesperada tentativa de preservar sua vida, implorando por misericórdia, lágrimas escorrendo pelo rosto. Resoluto, Thorgrim Olavsson levantou seu